L’interprétation des formes, un justificatif de l’image, en appelle à la preuve, Il n’en est rien.
Un ange est l’absence du réel, il ne se matérialisé pas, il est à côté.
L’hérédité physique des héros
L’enfance est un jeu, une figure imposée quand l’ange prend des attributs
que l’on souhaite lui donner.
Une cuirasse ancienne ciselée, à l’apparence d’un enfant guerroyant,
a la mesure du torse en métal,
celui d’un humain traversant les époques, allant troublant les ruisseaux
jusqu’aux fleuves arrivant à la mer.
Nos visages ne disent pas que nous sommes des figures figées.
Simplement nous ne sommes pas là.
L’autopsie des anges. Éviscéré, le thorax est ouvert.
Nos bouches sont muettes. Ce que nous ne disons pas, c’est le sourd
qui écrit sur la surdité et dans un monde tissant des matières étranges.
Frères en armes vous n’êtes que des passeurs, vous n’entendez pas
les pleurs, ce que les bruits animent pour éliminer encore d’autres cris.
Les figures d’anges, celles qui attirent les sourires trompeurs.
Il y a les bruits, la fureur.
Le sourire est figé et d’une figure à l’autre vous n’entendez rien.
Nos ailes sont brisées.
Pour s’immiscer à l’enveloppe d’un homme dévorant un autre homme.